I see the right things but act the wrong way.
Вот так. Всего 20 записей за два месяца, несмотря на тысячу изменившихся за это время маленьких Галактик.
И мне душно и тошно.
Почему нам всегда плохо? Нет, ты не прав. Мы не плохие люди. По крайней мере, ты, за себя я никогда не ручаюсь. Хотя в последнее время в тебе столько желчи и говна, что это пугает перспективой догнать в объеме дерьмошлака мою концентрацию. Ты зря это. Моего зла на нас двоих с головой хватало, а так его станет больше, чем нас. Чем мы есть сами по себе.
У тебя - меланхолия, у меня - апатия, у обоих - депрессия.
И вот не ты, а кто-нибудь подходит, скалится, ржёт, злится, кричит, игнорирует, делает отрешенный вид, снова ржёт... А глаза - стеклянные. А он счастлив, может. Ему тоже хочется быть с мейнстримным надломом в душе, с кучей суперважных проблем, да только дёргается он неправдоподобно, восклицательных знаков и многоточий не хватит для искренности. Потому что не знает, не умеет. А, может, потому что пишет "извени" и "досвиданье". Надоело считать уровень интеллекта определяющим фактором. Но ведь он, она, они... Детская злость, незаметная, не вымученная, не разъедающая всё внутри. Неуместный и неумелый пафос вместо короткого горького выдоха. Иначе. Мы не должны смеяться над ними, судить их... Но каков соблазн!
Это бессмысленно, ведь нам всем вне зависимости от частных аспектов не хватает одного - тепла. И счастлив тот, кто думает, что получает.Несчатлив тот, кто умеет думать.
Отстаньте от меня, я не хочу поддерживать вашу бессмысленную болтовню, я не хочу пить, не хочу бухать с вами, не хочу идти к вам, с вами, я хочу сесть у компьютерного стола и уйти в блаженный задротический транс.
И я неплохо к вам, но вы мне надоели; я прошу: верни меня... (с)
И мне душно и тошно.
Почему нам всегда плохо? Нет, ты не прав. Мы не плохие люди. По крайней мере, ты, за себя я никогда не ручаюсь. Хотя в последнее время в тебе столько желчи и говна, что это пугает перспективой догнать в объеме дерьмошлака мою концентрацию. Ты зря это. Моего зла на нас двоих с головой хватало, а так его станет больше, чем нас. Чем мы есть сами по себе.
У тебя - меланхолия, у меня - апатия, у обоих - депрессия.
И вот не ты, а кто-нибудь подходит, скалится, ржёт, злится, кричит, игнорирует, делает отрешенный вид, снова ржёт... А глаза - стеклянные. А он счастлив, может. Ему тоже хочется быть с мейнстримным надломом в душе, с кучей суперважных проблем, да только дёргается он неправдоподобно, восклицательных знаков и многоточий не хватит для искренности. Потому что не знает, не умеет. А, может, потому что пишет "извени" и "досвиданье". Надоело считать уровень интеллекта определяющим фактором. Но ведь он, она, они... Детская злость, незаметная, не вымученная, не разъедающая всё внутри. Неуместный и неумелый пафос вместо короткого горького выдоха. Иначе. Мы не должны смеяться над ними, судить их... Но каков соблазн!
Это бессмысленно, ведь нам всем вне зависимости от частных аспектов не хватает одного - тепла. И счастлив тот, кто думает, что получает.
Отстаньте от меня, я не хочу поддерживать вашу бессмысленную болтовню, я не хочу пить, не хочу бухать с вами, не хочу идти к вам, с вами, я хочу сесть у компьютерного стола и уйти в блаженный задротический транс.
И я неплохо к вам, но вы мне надоели; я прошу: верни меня... (с)